Михаил, 67 - 11 апреля 2008 09:18

Лежачий полицейский.
Сейчас об них спотыкаешься сплошь и рядом. Поначалу асфальтовые, теперь они стали резинометаллическими. Я привык к ним. И всё же иногда пробегает холодок по спине и сжимает душу воспоминание.
Лет пятнадцать прошло. Зима. Шоссе до Звенигорода узкое в анфиладе арок сказочно красивых заснеженных ветвей. Едем с семьёй на выходные в один из невостребованных тогда домов отдыха. Ранний вечер пятницы. Настроение чудесное. Темнеет как-то сразу. Начинается обильный снегопад и ветер, но город уже близко. В машине уютно, звучит музыка и, хотя двигаться приходится медленнее, цепочка машин бодро светит фарами в метель. Слева караван обгоняет джип с включённым дальним светом. Братва. За следующим поворотом передние машины начинают притормаживать. Некоторые останавливаются у обочины. За метелью в свете фар не ясно, что там происходит. Машина, едущая передо мной, подпрыгивает на каком-то бугре. Я тоже на приличной скорости и, не тормозя, поскольку дорога скользкая, прыгаю на этом бугре. Останавливаемся. Выхожу из машины, и становятся слышны вопли женщин на автобусной остановке. И виден цвет того бугорка. И сумка, и ботинки, валяющиеся в стороне. И возбуждённые крики водителей, остановившихся до нас. А тот джип, что первым проехал по бугорку, не остановился. Я сел в машину и, сказав дочке, что на дороге просто большая яма, быстрее поехал. Без музыки. Хотелось водки.

• 
• 
•